Она летела вдоль колонны ревущих машин, не замечая ничего вокруг. Встречный ветер трепал волосы, развевал расстегнутую шубку и забирался в самую глубь ее души, выдувая все живое. что там еще оставалось.
В наушниках гремел "Мастер", завывал "Пикник", переливался "Мираж"... И она пела вместе с ними, выкрикивала рифмованные строки, не понимая их смысл, не слыша саму себя, чувствуя лишь горячие слезы на озябших щеках, которые жили, как живет свежая кровь на молодом снегу.
Она не понимала, что происходит.
Ей было больно дышать, но она нарочно впускала в себя ветер, надеясь захлебнуться им. Тело отказывалось двигаться, требуя отдыха после нескольких часов ходьбы, но ему приходилось подчиняться такому волнующему, хоть и бессмысленному зову горизонта. Волна тоски захлестывала юное сердце, угрожая усмирить его упорное биение, но оно все же стучало, наивно надеясь на то, что окажется сильнее смерти.
Она знала, что когда-нибудь умрет. Мечта о покое и животный страх боролись в странной душе, непонятной ни одному существу на земле... Неведомой никому, кроме древнего, мудрого, равнодушного ветра.